За одним человеком ходило счастье. Долго ходило. То на цыпочках, то вприпрыжку, то в тяжелых ботинках, то вообще босиком. А человек счастье в упор не видел. И ведь вроде бы умный, внимательный – любую примету на глаз подберет, всякую бочку позатыкает, мимо лужи не промахнется... А в сторону счастья хоть бы раз плюнул.
Что тут поделать? Бедное счастье то в пух и перья рядилось, то в смоле валялось – авось прилипнет, даже груздем звалось – да в кузовок не брали.
Другие человеки, не будь дураками, лапы тянули, подманивали. Золотые горы сулили, место сыра в масленке и коттедж в Переделкино... Только на хрена счастью такое счастье. Оно, понимаешь ли, преданное да верное.
Исхудало наше счастье, осунулось, попивать стало. Под окнами у человека ночами мокло, в подъезде днями стояло. И в конце концов простудилось и померло.
Похоронили счастье друзья-товарищи, некролог в газету написали – так мол и так.
На могилке выросла земляника, большая-пребольшая. Мышка бежала, хвостиком махнула, ягоды собрала и человеку принесла. Тому самому, за которым счастье ходило.
Человек съел подарок и был очень счастлив, потому что больше всего на свете любил свежую землянику. А найти свое счастье отродясь не хотел.
© Вероника Батхен, 2002
